Literatura

En paz

2011-08-31T13:33:00.000-07:00

Muy cerca de mi ocaso, yo te bendigo, vida,
porque nunca me diste ni esperanza fallida,
ni trabajos injustos, ni pena inmerecida;

porque veo al final de mi rudo camino
que yo fui el arquitecto de mi propio destino;

que si extraje la miel o la hiel de las cosas,
fue porque en ellas puse hiel o mieles sabrosas:
cuando planté rosales, coseché siempre rosas.

...Cierto, a mis lozanías va a seguir el invierno:
¡mas tú no me dijiste que mayo fuese eterno!

Hallé sin duda largas noches de mis penas;
mas no me prometiste tú sólo noches buenas;
y en cambio tuve algunas santamente serenas...

Amé, fui amado, el sol acarició mi faz.
¡Vida, nada me debes! ¡Vida, estamos en paz!

Florencia, cuna del Renacimiento

2011-03-20T13:32:00.000-07:00

El Humanismo en el Renacimiento

2011-03-20T13:30:00.000-07:00

Miguel Delibes, uno de los escritores más importantes de la literatura e...

2011-03-18T13:00:00.000-07:00

JARCHAS

2011-03-16T19:07:00.000-07:00

Johannes Gutenberg y la imprenta (1/4) (cap.2) Genios e inventos de la h...

2011-03-16T19:04:00.000-07:00

2010-12-03T17:13:00.000-08:00

TU ME QUIERES BLANCA. ALFONSINA STORNI

2010-10-30T17:51:00.001-07:00

Tú me quieres alba,
Me quieres de espumas,
Me quieres de nácar.
Que sea azucena
Sobre todas, casta.
De perfume tenue.
Corola cerrada

Ni un rayo de luna
Filtrado me haya.
Ni una margarita
Se diga mi hermana.
Tú me quieres nívea,
Tú me quieres blanca,
Tú me quieres alba.

Tú que hubiste todas
Las copas a mano,
De frutos y mieles
Los labios morados.
Tú que en el banquete
Cubierto de pámpanos
Dejaste las carnes
Festejando a Baco.
Tú que en los jardines
Negros del Engaño
Vestido de rojo
Corriste al Estrago.

Tú que el esqueto
Conservas intacto
No sé todavía
Por cuáles milagros,
Me pretendes blanca
(Dios te lo perdone),
Me pretendes casta
(Dios te lo perdone),
¡Me pretendes alba!

Huye hacia los bosques,
Vete a la montaña;
Límpiate la boca;
Vive en las cabañas;
Toca con las manos
La tierra mojada;
Alimenta el cuerpo
Con raíz amarga;
Bebe de las rocas;
Duerme sobre escarcha;
Renueva tejidos
Con salitre y agua;
Habla con los pájaros
Y lávate al alba.
Y cuando las carnes
Te sean tornadas,
Y cuando hayas puesto
En ellas el alma
Que por las alcobas
Se quedó enredada,
Entonces, buen hombre,
Preténdeme blanca,
Preténdeme nívea,
Preténdeme casta.

GABRIELA MISTRAL PRIMERA GANADORA DEL NOBEL EN LATINOAMERICA

2010-10-30T17:51:00.000-07:00

La obra poética de Gabriela Mistral tiene su origen en el modernismo, sobre todo de Amado Nervo y Fredéric Mistral (de quien tomó su seudónimo). Ciertas fases de Rubén Darío también tuvieron influencia sobre ella, como lo demuestra su principal característica: ausencia de retórica y gusto por el lenguaje coloquial. No obstante la crudeza de sus imágenes y el gusto por los símbolos, se negó a aceptar la “poesía pura”, lo que la llevó a rechazar un prólogo de Paul Valéry a una antología de sus versos traducida al francés. Sus temas preferidos fueron: la maternidad, el amor, la identificación con la naturaleza americana, la muerte como destino y, fundamentalmente, un raro panteísmo que, a pesar de todo, subyace en la utilización de referencias concretas al cristianismo.

La obra de Gabriela Mistral refleja su temperamento sincero, rebelde y sensible. Creyó en la educación, en la protección de la infancia y en la justicia social para los humildes. Pensaba que la tarea principal de los intelectuales era contribuir a la construcción de una sociedad mejor y más justa.

El Nobel obtenido por Gabriela Mistral significó el reconocimiento no sólo de su producción poética, sino de la labor literaria y social de una mujer que había dedicado su vida a la difusión de la cultura y a la lucha por la justicia social y los derechos humanos.

Gabriela falleció en Nueva York en 1957. En su testamento legó la Medalla de Oro y el Pergamino de la Academia Nobel al pueblo de Chile, y el dinero que pudiera producir la venta de sus obras en América del Sur a los niños pobres de Montegrande.

ROBERTO ARLT

2010-10-30T17:33:00.000-07:00

Roberto Arlt

El señor Arlt es un relámpago de vida en un país regido por el almidón de la formalidad. Un argentino en estado salvaje. Y lo que tiene aterrorizado a los hombres de bien es que aun vagabundea libremente por nuestra ciudad, vigilándonos de cerca. Roberto Arlt era como un primitivo en el medio de la ciudad. Por eso hay que sacudirle el polvo y largarlo otra vez al mundo, a ver qué pasa: quizás lo linchen, lo aplaudan o lo ignoren. A las dos primeras posibilidades él las hubiera aceptado, pero hubiera desechado a la última, porque como él decía: "Yo tengo que ser cruel para que Dios se conmueva, atraer su mirada. Si no me ama que me odie, pero que no le sea indiferente".

Alejandro Seta
Expreso Imaginario
marzo 1980

Nació el 2 de abril de 1900 en el barrio de Flores, y sus padres, un austriaco (que sacudió con furia sus inocentes nalgas) y una triestina llamada Carolina Lobstraibitzer, le pusieron el principesco nombre de Roberto Godofredo Cristophersen Arlt. Su madre diría después: "Nadie sabe lo que Roberto ha sufrido. Su padre estuvo tres años sin hablarle". Sin embargo, Roberto nutría su afán de aventuras con cuanto libro cayera en sus manos: a los ocho ya habla escrito su primer cuento y Joaquín Costa, un vecino de Flores, le dijo: "Si me lo traes te lo pago". En una parte de ese cuento el protagonista le decía al ladrón que estaba escondido debajo del ropero y no podía moverse: "Infame, levanta los brazos o te fusilo". Don Joaquín le arrebató el escrito y le pagó cinco pesos. Este es el primer indicio en su pasión por la creatividad, cuando recién comenzaba a saborear las palabras, buscando sonidos brillantes que filtró a través del acento extranjero que le duró toda la vida, producto de los idiomas de sus padres.
Por esa mezcla de alegría y de dolor que sentía muy dentro suyo apedreó, a los nueve años, la vidriera de un almacén de asturianos: Alfonso XIII se había negado a firmar el indulto al fusilamiento de Ferrer, el creador de la Escuela Moderna. En este acto estaba la semilla de su espíritu desenfadado y vital. Con la escuela se llevaba mal: "Me echaron por inútil" se regocijaría después. Pero leía ávidamente a rusos como Gogol, Gorki, Tosltoy, Dostoiewski. Imaginemos su infancia como se la imagina Raúl Larra en "Roberto Arlt El Torturado": "Un pibe reo, escalando los paredones de las espaciosas quintas del barrio, haciéndose la rata para ver a Lidia Borelli, en el "Palacio de la Alegría" o la menagerie del circo que funciona en el terreno de las caballerías de Basualdo. Conviene creerlo cabecilla de todos los vagos del barrio, vengador de Ferrer, jefe de la Mano Negra, enamorador de la pecosa y bizca del barrio..." Luego trabaja como hojalatero, pintor, mecánico, vulcanizador. A los 16 se escapó de la casa influenciado por los malditos Baudelaire "Mi socrático demonio" y Rimbau "místico en estado salvaje" como él los llamaba. Así terminó su adolescencia, aunque siempre siguió siendo un adolescente, un enérgico vital.

ARRECIAN LAS VAMP
Para comprender su relación con las mujeres es importante ver como se valoraba a la mujer en esa época. Era el tiempo de la vampiresas hollywoodenses. Si uno se pone a hojear diarios de la época, se da cuenta que a partir del 25 el teatro nacional tuvo Que ceder para dejarle paso al cine de las mujeres fatales. Estas mujeres son las que crearon, de alguna manera, una imagen negativa de la mujer en general, que no desempeñaba tareas "importantes" como el hombre, y generalmente buscaba el casamiento como el hallazgo de un equilibrio económico. Arlt se casó a los veinte años con Carmen Antinucci, una cordobesa a quien conoció cuando viajó a esa ciudad para poner una fábrica de ladrillos, en lo cual fracasó. En Córdoba comenzó a escribir lo que seria "El Juguete Rabioso". El día que se casó se lavó la cara en una fuente de plaza. Tenía los puños cosidos al saco y tenia puesta una pechera postiza para ocultar su enorme pobreza. Al año siguiente nació Mirta en Cosquín. El matrimonio fracasaba y comenzaba a repudiar "ese pozo" como llamaba a las sierras. "Me gustan las mujeres que se ganan la vida -dice en una de sus aguafuertes- son las únicas mujeres que provocan en mi un respeto extraordinario". En el 25 volvió a Buenos Aires y terminó su Juguete Rabioso que se llamó, en un principio, "La Vida Puerca". Ricardo Guiraldes fue quien influyó en ese cambio. Era cuando fue su secretario. Parecía mentira: con el traje que había comprado la semana pasada hecho hilachas, los zapatos rotos, un pedazo de mortadela, pan en el bolsillo y mucho amor por los hombres, fue el secretario, durante menos de un año, del escritor más aristócrata de la época, a quien le decía, dándose un lujo: "A ver maestro, cuándo se pone a escribir en serio".

LA BUHARDILLA DE SADI CARNOT
Este era el nombre de la calle donde se reunían los del grupo de Boedo, ahí vivía Elías Castelnuovo. El fue quien le rechazó los manuscritos de El Juguete Rabioso por considerarla mala: "Usted dice que mi novela es mala. Gleizer también. Gluzberg también. Pero mi mujer y yo decimos que es buena; muy buena". El portazo que pegó hizo temblar las paredes, al poco tiempo volvió para contarle el proyecto de formar una logia para la gente que está sola en Buenos Aires. Poco después se olvidó de eso. Pero aquí estaba quizás el germen de aquella Sociedad Secreta de Los Siete Locos. Castelnuovo afirma que le interesaba más un hombre que un libro. "No escribo gramática, sino ideas" decía quizás para justificar sus terribles faltas de ortografía. Pero era cierto. Una vez
siguió a un linyera que le llamó la atención. Y cuando iba a hablarle se metió en una casa: "Parecía un escapado de una novela espeluznante. La gente se le hacia a un lado. ¡Qué lástima! Justo cuando le iba a hablar, el cigarrero de la cuadra, que parece ser el cónsul del barrio, me contó algo". Otra vez llamó por teléfono a Córdoba Iturburu, crítico de arte, a la madrugada, para contarle que "Estoy en un café con unos ladrones. Dicen cosas maravillosas". De su afición por lo humano sacaba las características de sus personajes, esos monstruos melancólicos.

EL DIARIO CRITICA
En el 26 logró por fin publicar "El Juguete Rabioso". Silvio Artier es el primer eslabón en esa cadena de seres encendidos. "¿Y usted cree en Dios?- le preguntan a Silvio en la novela-. -Yo creo que Dios es la alegría de vivir". Ese era Arlt.
En el 27 entró a trabajar como cronista policial en el diario Crítica, diario sensacionalista pero inteligentemente diagramado. A su director, el orsonwellesco Natalio Botana, Arlt le dedicó una novela inconclusa de la que no se conoce más que el título: "El bandido en el bosque de ladrillos", era realmente un personaje de novela. En esta tarea Arlt aprendió a conocer los íntimos resortes del accionar humano, ese que lo obligaba a decir: "¡Qué extraño animal que somos!".

LOS SIETE LOCOS
La publicó en el 29. Es como las esquirlas de una granada. Cada personaje es un desprendimiento de su propio ser incandescente. Erdosain, El Capitán, Elsa, El Rufián Melancólico (Hafner), El Hombre que vio a la Partera, El Astrólogo, Barsut y La Coja se asocian en imágenes que Jerónimo Bosch o Peter Brueghel podrían haber imaginado. Descubrir los mecanismos de su estructuración, la fuerza lexical, de sonidos, imágenes, es una aventura maravillosa. Por esto y por mil cosas más, siempre es agua fresca para quien empieza a leer. "SI yo descubriera por qué la vida no puede ser así, me pincharía y como un globo me desinflaría de todo este viento de mentira y quedaría de mi apariencia actual un hombre flamante" piensa Erdosain. En Los Lanzallamas, continuación de la anterior, se agrega un prólogo explosivo, citado en cuanta nota o ensayo se ha escrito sobre Arlt. Finalmente, ha quedado como una obra aparte. Todo salido de una cabeza, la de él. Un ser como Arlt a él mismo no se le hubiera escapado.

LAS AGUAFUERTES PORTEÑAS
Su amigo, el escritor Alberto Gerchunoff, lo invitó a integrar el equipo del diario El Mundo. Así comenzó lo que lo conduciría a la popularidad desde la página 6 tamaño tabloid, la página preferida de su director, Muzio Saenz Peña, que siempre decía: "Usted tiene un cañoncito. Dispara sobre medio millón de lectores. Sepa dispararlo, ni tan fuerte que llegue a destruirlo ni tan despacio que pase inadvertido. Se trata de dar en el blanco y de conservar el cañoncito". Y haciendo caso a la recomendación Arlt acertó: la gente compraba el diario casi exclusivamente por las aguafuertes porteñas. Eran pequeñas impresiones sobre las cosas, los hombres, las calles. A pinceladas, a la manera de Van Gogh o Goya que nunca desecharon los temas aparentemente triviales: sobre el que busca pensión, cómo engañar al electorado, los días de neblina, las mujeres que trabajan, los vecinos que se sientan a la "fresca". E hizo creaciones sorprendentes que abren una puerta a la imaginación.

EL MUNDO ERA UNA FIESTA
Este es el titulo del libro de Calki, critico de cine, que dice: "Para un muchacho que viene de un pueblo verse rodeado de todos esos dioses era una fiesta. Arlt, Nalé Roxlo, Rega Molina, Gonzáles Tuñón, Amado Villar, Lago Fontán, Octavio Rivas Rooney. De Arlt conocí su formidable ansia de vivir y de aprender. "Pibe -me decía- ¿vos sabes las cosas que tiene que saber un escritor?. Mira los progresos de la ciencia: no te podes quedar atrás." Y cómo aprendía. Sin saber nada de música, en seis meses aprendió a componer. Golpeaba la máquina de escribir como si fuera un puching ball. No tenia amigos en la redacción; no tenia tiempo. Estaba muy afanado en su obra. No podía llegar uno a ser su amigo, porque no se puede ser amigo de una catarata".

EL TEATRO DEL PUEBLO
Estaba tomando la sopa, en la pensión cuando escuchó por Radio Stentor que la dirección de El Teatro del Pueblo había decidido representar el capitulo El Humillado, de Los Siete Locos, en la sala de Corrientes 465. Se le cayó la cuchara de la boca. Salió corriendo para el teatro: era el comienzo de su carrera como dramaturgo. De allí en más se sucederían 8 obras. El teatro era un galpón forrado con arpillera, pintado a la cal. Los del Teatro del Pueblo fueron los primeros en llevar Shakespeare a Valentín Alsina, por ejemplo. Cuando lo inauguraron cerraban en Buenos Aires siete salas teatrales, en una hazaña que el diario La Razón, tituló: El Gran Cerrojazo.
Allí Arlt vio representadas casi todas sus obras de teatro. A "El Fabricante de Fantasmas" la hizo la compañía C. Perelli-Milagros de la Vega. Un fracaso. En una escena en que el protagonista empuja por la ventana a su mujer, matándola, pasó por detrás de la ventana, supuestamente alta, ¡un vigilante!. Y el drama se convertía en una comedia reidera. Nunca más volvió al teatro comercial.
De su creación se destacan "La Isla Desierta", "Trescientos Millones", "Saverio el Cruel", "El Desierto entre a la ciudad" en la que a través de un personaje se pregunta: "¿a qué evangelista lo metieron de joven en una garita de contar dinero que no era de él ni para él, a qué santo lo enterraron en un subsuelo, lejos de todas las manifestaciones de la naturaleza y lo obligaron a enceguecer sobre columnas de cifras, ocho horas por día, durante todos los días de su existencia? ¿A qué beato lo obligaron a viajar colgado como un gorila del pasamanos de un ómnibus durante cuatro veces al día todos los años de su vida?". Con el teatro habla descubierto el gran juego de la escena y el drama.

ESPAÑA Y ÁFRICA
1935. El Mundo lo envía a España para lograr imágenes renovadas para sus aguafuertes. Madrid, Barcelona. Color, Alegría, dolor, búsqueda, hasta llegar a Marruecos. Se queda extasiado como un niño descubriendo un cuerpo desnudo: los zocos (mercados donde se vende de todo: desde fósforos hasta una noche con su actriz preferida), los vendedores ambulantes, los xej-el-clam: cuentistas públicos que se paran en una esquina y recrean las historias que vienen escuchando desde siglos atrás. Allí está la literatura en carne y hueso. Arlt, asombrado, se reencontró con su vena de contador popular, y vivificando aquellos cuentos de El Jorobadito, escribió esa maravilla llamada El Criador de Gorilas, selección de cuentos a la manera de Las Mil y una Noches. Hasta escribió de ciudades que no conoció: le bastaban los sonidos de esas ciudades, los nombres, y una palabra: Africa.

FINAL: MUERE EL INVENTOR
Las medias gomificadas, invento que había planeado con el fin de poder vivir exclusivamente para la literatura, consistían en la vulcanización del tejido para evitar el punto corrido de la malla en las medias de mujer. Su socio: Pascual Naccaratti, actor de El Teatro del Pueblo e intérprete de la mayoría de sus obras. Esta aventura muestra otra de sus aficciones: la química. También había estudiado astrología, física, música (es sorprendente ver que, contrariamente a lo que se supone, odiaba al tango por considerarlo "canción carcelaria". Admiraba a Ravel). Pero en el intento de lograr un desahogo económico lo sorprendió aquel dolorcito en el corazón. Se reía. Cuando visitaba al médico, subía los seis pisos del consultorio por la escalera y le decía: "¿Ve, doctor, que su medicina no me hace nada?". Se había casado hacía dos años, en el 40. con Elizabeth Shine, después de la muerte de Carmen, luego de un romance estrepitoso, desenfadado, como siempre había sido él. Murió el 26 de julio de 1942.

Pobrecito mi patrón

2010-07-07T11:57:00.000-07:00

Juan Comodoro,
buscando agua encontró petróleo....
Se volvió rico...
pero se murió de sed...

Yo no sé quién va mas lejos,
La montaña o el cangrejo...

Pobrecito mi patrón
piensa que el pobre soy yo...
larara larara
lararay laray....

¡Quién sabe si el apoyarse,
es mejor que el dezlisarse!.....

Pobrecito mi patrón
piensa que el pobre soy yo...
larara larara
lararay laray....

¡Más que el oro es la pobreza,
lo más caro en la existencia!...

Pobrecito mi patrón
piensa que el pobre soy yo...
larara larara
lararay laray....

Sólamente lo barato,
se compra con el dinero...

Pobrecito mi patrón
piensa que el pobre soy yo...
larara larara
lararay laray....

¡Qué me importa ganar diez,
si se contar hasta seis!...

FACUNDO CABRAL

Estar enamorados

2010-02-13T13:54:00.000-08:00

Estar enamorado, amigos, es encontrar el nombre justo de la vida.

Es dar al fin con la palabra que para hacer frente a la muerte se precisa.

Es recobrar la llave oculta que abre la cárcel en que el alma está cautiva.

Es levantarse de la tierra con una fuerza que reclama desde arriba.

Es respirar el ancho viento que por encima de la carne se respira.

Es contemplar desde la cumbre de la persona la razón de las heridas.

Es advertir en unos ojos una mirada verdadera que nos mira.

Es escuchar en una boca la propia voz profundamente repetida.

Es sorprender en unas manos ese calor de la perfecta compañía.

Es sospechar que, para siempre, la soledad de nuestra sombra está vencida.

Estar enamorado amigos, es descubrir dónde se juntan cuerpo y alma.

Es percibir en el desierto la cristalina voz de un río que nos llama.

Es ver el mar desde la torre donde ha quedado prisionera nuestra infancia.

Es apoyar los ojos tristes en un paisaje de cigüeñas y campanas.

Es ocupar un territorio donde conviven los perfumes y las armas.

Es dar la ley a cada rosa y al mismo tiempo recibirla de su espada.

Es confundir el sentimiento con una hoguera que del pecho se levanta.

Es gobernar la luz del fuego y al mismo tiempo ser esclavo de la llama.

Es entender la pensativa conversación del corazón y la distancia.

Es encontrar el derrotero que lleva al reino de la música sin tasa.

Estar enamorado, amigos, es adueñarse de las noches y los días.

Es olvidar entre los dedos emocionados la cabeza distraída.

Es recordar a Garcilaso cuando se siente la canción de una herrería.

Es ir leyendo lo que escriben en el espacio las primeras golondrinas

Es ver la estrella de la tarde por la ventana de una casa campesina.

Es contemplar un tren que pasa por la montaña con las luces encendidas

Es comprender perfectamente que no hay fronteras entre el sueño y la vigilia

Es ignorar en qué consiste la diferencia entre la pena y la alegría.

Es escuchar a medianoche la vagabunda confesión de la llovizna.

Es divisar en las tinieblas del corazón una pequeña lucecita.

Estar enamorado, amigos, es padecer espacio y tiempo con dulzura.

Es despertarse una mañana con el secreto de las flores y las frutas.

Es libertarse de sí mismo y estar unido con las otras criaturas.

Es no saber si son ajenas o son propias las lejanas amarguras.

Es remontar hasta la fuente las aguas turbias del torrente de la angustia.
Es compartir la luz del mundo y al mismo tiempo compartir su noche oscura.

Es asombrarse y alegrarse de que la luna todavía sea luna.

Es comprobar en cuerpo y alma que la tarea de ser hombre es menos dura.

Es empezar a decir siempre, y en adelante no volver a decir nunca

Y es, además, amigos míos, estar seguro de tener las manos puras.

FRANCISCO LUIS BERNARDEZ

QUE BUENA CANCION!

2009-10-27T11:47:00.000-07:00

Anoche cuando dormía

2009-10-07T19:10:00.001-07:00

Anoche,cuando dormía,
soñé ¡bendita ilusión!
que una fontana fluía
dentro de mi corazón.
Di: ¿por qué acequia escondida,
agua, vienes hasta mí,
manantial de nueva vida
en donde nunca bebí?

Anoche cuando dormía
soñé ¡bendita ilusión!
que una colmena tenía
dentro de mi corazón;
y las doradas abejas
iban fabricando en él,
con las amarguras viejas,
blanca cera y dulce miel.

Anoche cuando dormía
soñé ¡bendita ilusión!
que un ardiente sol lucía
dentro de mi corazón.
Era ardiente porque daba
calores de rojo hogar,
y era sol porque alumbraba
y porque hacía llorar.

Anoche cuando dormía
soñé ¡bendita ilusión!
que era Dios lo que tenía
dentro de mi corazón.

Lo fatal

2009-06-18T15:16:00.000-07:00

Dichoso el árbol que es apenas sensitivo,
y más la piedra dura porque ésa ya no siente,
pues no hay dolor más grande que el dolor de ser vivo,
ni mayor pesadumbre que la vida consciente.
Ser y no saber nada
y ser sin rumbo cierto,
y el temor de haber sido
y un futuro terror...
Y el espanto seguro de estar mañana muerto,
y sufrir por la vida y por la sombra
y porlo que no conocemos
y apenas sospechamos,
y la carne que tienta con sus frescos racimos,
y la tumba que aguarda con sus fúnebres ramos,
y no saber adónde vamos, ni de dónde venimos...

Rubén Darío

EL CONSEJO MATERNAL

2009-05-20T15:57:00.000-07:00

Ven para acá, me dijo dulcemente
mi madre cierto día;
(aún parece que escucho en el ambiente
de su voz la celeste melodía).
Ven, y dime qué causas tan extrañaste
arrancan esa lágrima, hijo mío,
que cuelga de tus trémulas pestañas,
como gota cuajada de rocío.
Tú tienes una pena y me la ocultas.
¿No sabes que la madre más sencilla
sabe leer en el alma de sus hijos
como tú en la cartilla?
¿Quieres que te adivine lo que sientes?
Ven para acá, pilluelo,
que con un par de besos en la frente
disiparé las nubes de tu cielo.
Yo prorrumpí a llorar. Nada, le dije;
la causa de mis lágrimas ignoro,
pero de vez en cuando se me oprime
el corazón, y lloro.
Ella inclinó la frente, pensativa,
se turbó su pupila,
y, enjugando sus ojos y los míos,
me dijo más tranquila:
- LLama siempre a tu madre cuando sufras,
que vendrá, muerta o viva;
si está en el mundo, a compartir tus penas,
y si no, a consolarte desde arriba...
Y lo hago así cuando la suerte ruda,
como hoy, perturba de mi hogar la calma:
¡ Invoco el nombre de mi madre amada,
y, entonces, siento que se ensancha el alma !

Olegario Victor Andrade(1839-1882)

En paz

2008-09-15T19:00:00.000-07:00

Muy cerca de mi ocaso, yo te bendigo, Vida,
porque nunca me diste ni esperanza fallida,
ni trabajos injustos, ni pena inmerecida;
Porque veo al final de mi rudo camino
que yo fui el arquitecto de mi propio destino;
que si extraje las mieles o la hiel de las cosas,
fue porque en ellas puse hiel o mieles sabrosas:
cuando planté rosales coseché siempre rosas....
Cierto, a mis lozanías va a seguir el invierno:
¡mas tú no me dijiste que mayo fuese eterno!
Hallé sin duda largas las noches de mis penas;
mas no me prometiste tan sólo noches buenas;
y en cambio tuve algunas santamente serenas...
Amé, fui amado, el sol acarició mi faz.
¡Vida, nada me debes! ¡Vida, estamos en paz!

ORACION

2008-07-23T18:33:00.000-07:00

Mi Señor...

Ayúdame a decir la verdad delante de los fuertes
Y a no decir mentiras para ganarme el aplauso de los débiles
Si me das fortuna,
no me quites la razón.
Si me das éxito,
no me quites la humildad.
Si me das humildad,
no me quites la dignidad.
Ayúdame siempre a ver
la otra cara de la medalla.
No me dejes inculpar de traición
a los demás, por no pensar igual que yo.
Enséñame a querer a la gente como a mí mismo.
No me dejes caer en el orgullo, si triunfo
ni en la desesperación, si fracaso.
Más bien recuérdame que el fracaso
es la experiencia que precede al triunfo.
Enséñame que perdonar
es un signo de grandeza
y que la venganza es una señal de bajeza.
Si me quitas el éxito,
déjame fuerzas para aprender del fracaso.
Si yo ofendiera a la gente,
dame valor para disculparme
y si la gente me ofende,
dame valor para perdonar.
¡Señor!... Si yo me olvido de tí,
nunca te olvides de mí!

PUEDO ESCRIBIR LOS VERSOS MAS TRISTES...

2008-07-14T19:27:00.000-07:00

Puedo escribir los versos más triste esta noche.
Escribir, por ejemplo: "La noche está estrellada,
y tiritan, azules, los astros, a lo lejos".
El viento de la noche gira en el cielo y canta.
Puedo escribir los versos más triste esta noche.
Yo la quise, y a veces ella también me quiso.
En las noches como ésta la tuve entre mis brazos.
¡La besé tantas veces bajo el cielo infinito!
Ella me quiso, a veces yo también la quería.
¡Como no haber amado sus grandes ojos fijos!
Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Pensar que no la tengo. Sentir que la he perdido.
Oír la noche inmensa, más inmensa sin ella.
Y el verso cae al alma como al pasto el rocío.
Qué importa que mi amor no pudiera guardarla.
La noche está estrellada y ella no está conmigo.
Eso es todo. A lo lejos alguien canta. A lo lejos.
Mi alma no se contenta con haberla perdido.
Como para acercarla mi mirada la busca.
Mi corazón la busca, y ella no está conmigo.
La misma noche que hace blanquear los mismos árboles.
Nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos.
Ya no la quiero, es cierto, ¡pero cuánto la quise!
Mi voz buscaba el viento para tocar su oído.
De otro. Será de otro. Como antes de mis besos.
Su voz, su cuerpo claro. Sus ojos infinitos.
Ya no la quiero, es cierto, pero tal vez la quiero.
Es tan corto el amor, y es tan largo el olvido.
Porque en noches como ésta, la tuve entre mis brazos,
mi alma no se contenta con haberla perdido.
Aunque éste sea el último dolor que ella me causa,
y estos sean los últimos versos que yo le escribo.

PABLO NERUDA

ME GUSTA CUANDO CALLAS...

2008-07-14T19:24:00.000-07:00

Me gustas cuando callas porque estás como ausente,
y me oyes desde lejos, y mi voz no te toca.
Parece que los ojos se te hubieran volado
y parece que un beso te cerrara la boca.
Como todas las cosas están llena de mi alma
emerges de las cosas, llena del alma mía.
Mariposa de sueño, te pareces a mi alma,
y te pareces a la palabra melancolía.
Me gustas cuando callas y estás como distante.
Y estás como quejándote, mariposa en arrullo.
Y me oyes desde lejos, y mi voz no te alcanza:
Déjame que me calle con el silencio tuyo.
Déjame que te hable también con tu silencio
claro como una lámpara, simple como un anillo.
Eres como la noche, callada y constelada.
Tu silencio es de estrella, tan lejano y sencillo.
Me gustas cuando callas porque estás como ausente.
Distante y dolorosa como si hubieras muerto.
Una palabra entonces, una sonrisa bastan.
Y estoy alegre, alegre de que no sea cierto.

PABLO NERUDA

No llores si me amas

2008-05-15T14:40:00.000-07:00

Si conocieras el don de Dios
y lo que es el cielo!
Si pudieras oír el cántico de los ángeles,
y verme en medio de ellos!
Si pudieras ver desarrollarse ante tus ojos
los horizontes, los campos
y los nuevos senderos que atravieso!
Si por un instante pudieras contemplar como yo,
la belleza ante la cual las bellezas palidecen!
Cómo!...¿Tu me has visto,
me has amado en el país de las sombras
y no te resignas a verme y
amarme en el país de las inmutables realidades?
Créeme.
Cuando la muerte venga a romper las ligaduras,
como ha roto las que a mí me encadenaban,
cuando llegue un día que Dios ha fijado y conoce,
y tu alma venga a este cielo en que te ha precedido la mía,
ese día volverás a verme,
sentirás que te sigo amando,
que te amé, y encontrarás mi corazón
con todas sus ternuras purificadas.
Volverás a verme en transfiguración,
en éxtasis, feliz !
ya no esperando la muerte,
sino avanzando contigo,
que te llevaré de la mano por
senderos nuevos de Luz...y de Vida...
Enjuga tu llanto y no llores si me amas!

San Agustín

Tus hijos. Jalil Gibran.

2008-03-15T11:17:00.001-07:00

Tus Hijos no son tus hijos,
son hijos e hijas de la vida,
deseosa de sí misma.

No vienen de tí, si no a través de tí.
Y aunque estén contigo,
no te pertenecen.

Puedes darles tu amor
pero no tus pensamientos, pues
ellos tiene sus propios pensamientos.
Puedes abrigar sus cuerpos
pero no sus almas, porque ellas
viven en la casa del mañna,
que no puedes visitar,
ni siquiera en sueños.

Puedes esforzarte en ser como ellos
pero no procures hacerlos semenjantes a tí.
Porque la vida no retrocede
ni se detiene en el ayer.

Tú eres el arco del cual tus hijos,
como flechas vivas son lanzados.
Deja que la inclinación,
en tu mano de arquero,
sea para la felicidad!

2007-11-04T10:37:00.000-08:00

Parábola de los gemelos

2007-11-04T09:10:00.000-08:00

Dos seres iban –juntos– de camino hacia la vida y sucedió que, mientras estaban en camino, se pusieron a conversar entre ellos sobre qué era lo que les esperaba cuando llegasen al término del camino...

Fueron concebidos los dos gemelos en un seno. Pasaron las semanas y éstos crecieron. A medida que fueron tomando conciencia, su alegría rebosaba:
-Dime: -¿No es increíble que vivamos? ¿No es maravilloso estar aquí?.

Los gemelos empezaron a descubrir su mundo. Cuando encontraron el cordón que los unía a su madre y a través del cual les llegaba el alimento, exclamaron llenos de gozo:-¡Tanto nos ama nuestra madre que comparte su vida con nosotros!.

Pasaron las semanas, luego los meses. De repente se dieron cuenta de cuánto habían cambiado. --¿Qué significará esto?–preguntó uno.
–Esto significa –respondió el otro– que pronto no cabremos aquí dentro.
-No podemos quedarnos aquí: naceremos.
-¡En ningún caso quiero verme fuera de aquí –objetó el primero.
-¡Yo quiero quedarme siempre aquí!.
-Reflexiona. No tenemos otra salida –dijo su hermano–.
-Acaso haya otra vida después del nacimiento.
-¿Cómo puede ser esto? –repuso el primero con energía–.
-Sin el cordón de la vida no es posible vivir. Además, otros antes de nosotros han abandonado el seno materno y ninguno de ellos ha vuelto a decirnos que hay una vida tras el nacimiento. -¡No, con el nacimiento se acaba todo!¡Es el final!.

El otro guardó las palabras de su hermano en su corazón y quedó hondamente preocupado. Pensaba:-Si la concepción acaba con el nacimiento, ¿qué sentido tiene ésta vida aquí? No tiene ningún sentido. A lo mejor resulta que ni existe una madre como siempre hemos creído.
-Sí que debe existir –protestaba el primero. De lo contrario, ya no nos queda nada.
-¿Has visto alguna vez a nuestra madre? –preguntó el otro–. A lo mejor sólo nos la hemos inventado. Nos la hemos forjado para podernos explicar mejor nuestra vida aquí”.

Así, entre dudas y preguntas, sumidos en profunda angustia, trascurrieron los últimos días de los dos hermanos en el seno materno. Por fin llegó el momento del nacimiento. Cuando los dos gemelos dejaron su mundo, abrieron los ojos y lanzaron un grito. Lo que vieron superó sus más atrevidos sueños.

Soneto

2007-10-22T18:53:00.000-07:00

Francisco Luis Bernardez

Si para recobrar lo recobrado
debí perder primero lo perdido
Si para conseguir lo conseguido
tuve que soportar lo soportado

Si para estar ahora enamorado
fue menester haber estado herido
Tengo por bien sufrido lo sufrido
tengo por bien llorado lo llorado

Porque después de todo he comprobado
que no se goza bien de lo gozado
sino después de haberlo padecido

Después de todo he comprendido
que lo que el árbol tiene de florido
vive de lo que tiene sepultado

¡Avanti! Almafuerte (Pedro B. Palacios)

2007-10-05T20:27:00.000-07:00

Si te caes diez veces, te levantas
otras diez, otras cien, otras quinientas:
no han de ser tus caídas tan violentas
ni tampoco, por ley, han de ser tantas.

Con el hambre genial con que las plantas
asimilan el humus avarientas,
deglutiendo el rencor de las afrentas
se formaron los santos y las santas.

Obsesión casi asnal, para ser fuerte,
nada más necesita la criatura,
y en cualquier infeliz se me figura
que se mellan los garfios de la suerte...

¡Todos los incurables tienen cura
cinco segundos antes de su muerte!

"Ser un ser humano" Alberto Cortez

2007-10-05T19:35:00.000-07:00

Más allá de cualquier ideología...
más allá de lo sabio y lo profano,
soy parte del espacio, soy la vida
por el hecho de ser un ser humano.

Yo soy el constructor de mis virtudes
como lo soy, a la vez, de mis defectos;
torrente inagotable de inquietudes...
genial contradicción de Lo Perfecto.

Yo puse las espinas en la frente
los clavos en los pies y en ambas manos...
después rompí a llorar amargamente
la muerte irreparable de mi hermano.

Por mí se hace polémica la duda...
¿Quién soy?, ¿adónde voy?, ¿de dónde vengo?...
a través de los tiempos, tan aguda,
que con ella renazco y me sostengo.

Soy el que abrió la caja de Pandora
que guardaba los males del planeta.
No escapó la esperanza... ¡En buena hora!
por ella sobrevivo y soy poeta.

Yo soy quien ha creado las prisiones,
la lucha fratricida y la injusticia,
más también he inventado las canciones
y el encanto sutil de una caricia.
En nombre de mi Dios, soy asesino,
embustero, fanático y tirano;
desafiando las leyes del destino
tengo sangre de siglos en las manos.

Más también en su nombre soy la rienda
que consigue domar a tanto potro...
Sería, sin un orden, la merienda
de comernos los unos a los otros.

Soy el poder, que condena los instintos
naturales del hombre, mi censura
reptando por oscuros laberintos
impone la moral de su estatura.

Yo soy un individuo entre la masa...
La coincidencia, es sólo un accidente...
Busco esposa, doy hijos, tengo casa,
soy la opción de un cerebro inteligente.

¿Qué vale más, inquietud de mi existencia,
cuando llegue el final y quede inerte?
¿El arte, por fijar mi trascendencia
o el eterno misterio de la muerte?.

Por todo, más allá de ideologías...
más allá de lo sabio y lo profano...
soy parte del espacio, soy la vida
por el hecho de ser un ser humano

2007-09-20T20:22:00.000-07:00

Textos en línea

2007-09-19T15:51:00.000-07:00

Biografía y textos breves de autores de todo el mundo!!!

http://www.epdlp.com/literatura.php

2007-08-19T14:48:00.000-07:00

Concurso Literario 2007: "La Cultura del trabajo"

El Centro Cultural de la UCA y el Suterh invitan a toda la comunidad nacional e internacional, en este año 2007, a reflexionar sobre la importancia del Trabajo como medio de dignificación de la persona y aporte fundamental para el crecimiento de una nación. 1) Tema: Bajo la temática "La Cultura del Trabajo", se propone reflejar y compartir, mediante la literatura estas diferentes manifestaciones del quehacer humano y destacar el trabajo como medio de dignificación de la persona. 2) Categorías: A) Público en General: Dirigido al público en general. B) Escuelas: Dirigido a los alumnos de los tres últimos años del secundario o cursando polimodal. 3) Género literario: El certamen se desarrollará en el género Cuento Breve. El jurado valorará tanto la calidad literaria como el tratamiento personal y original del tópico. Recordamos a los autores que la temática deberá ser tratada en el género literario de cuento breve; no se considerarán ensayos. 4) Extensión: Categoría A: Público en general: La extensión mínima de cada texto será de cinco (5) carillas y la máxima, de diez (10) carillas. Categoría B: Escuelas: La extensión mínima de cada texto será de tres (3) carillas y la máxima, de ocho (8) carillas. 5) Presentación: El texto debe estar mecanografiado o en computadora, con tinta claramente legible, escrito de un solo lado del papel, interlineado 1 ½ , tamaño de fuente 12 ó 14 y en hojas tamaño A4, debidamente numeradas y abrochadas -no encarpetadas-. La obra debe estar encabezada por: la categoría a la que corresponde, el Título de la obra y el seudónimo elegido por el autor. De cada trabajo se presentarán tres copias. Las obras deben estar escritas en idioma español y no pueden haber sido publicadas de forma parcial o total en ningún tipo de medio; deben ser inéditas y originales. 6) Datos a consignar: Los tres ejemplares deberán entregarse dentro de un sobre grande con la leyenda Centro Cultural de la UCA - "Concurso Literario 2007", seguida del título de la obra, la categoría en la cual participa y el seudónimo. Dentro de ese sobre se introducirá un sobre más pequeño, cerrado y con los siguientes datos: Título de la obra, seudónimo, nombre y apellido del autor, DNI, teléfono, correo electrónico y dirección de correo postal. Junto con los datos personales, se detallará la forma en que se enteró del concurso. Los alumnos que participen con sus escuelas deberán agregar el nombre, dirección y teléfono de la institución a la cual pertenecen. 7) Participación: Se puede participar con más de una obra, pero cada trabajo debe ser presentado por separado y con distinto seudónimo. 8) Entrega: Se entregarán: Personalmente: en las oficinas del Centro Cultural de la Pontificia Universidad Católica Argentina de lunes a viernes de 9 a 19hs, hasta el día jueves 13 de septiembre inclusive en las sedes de: Buenos Aires: Avenida Alicia Moreau de Justo 1500, Subsuelo, (C1107ADF), Puerto Madero, Buenos Aires. Rosario: Avenida Pellegrini 3314, (2000), Rosario, Pcia. de Santa Fe. Personalmente: en las oficinas del Centro Cultural de la Pontificia Universidad Católica Argentina de lunes a viernes de 10:00 a 12:30 horas y de 16:00 a 20:00 horas del 10 al 13 de septiembre en las sedes de: Mendoza: Patricias Mendocinas 1475 (5500), Pcia. de Mendoza Paraná: Buenos Aires 249 (3100), Paraná, Pcia. de Entre Ríos. Se podrán enviar a través de correo postal a Centro Cultural UCA, Av. Alicia Moreau de Justo 1300, (C1107AFD), Puerto Madero, Buenos Aires. En el caso de trabajos enviados por correo, se tomará como válida la fecha que figure en el matasellos (siempre que los trabajos lleguen antes de la fecha de actuación del jurado). No se recibirán trabajos por medio del correo electrónico. 9) Derecho de inscripción: Categoría Público en General: Se cobrará un derecho de inscripción de $15. Categoría Escuelas: Se cobrará un derecho de inscripción de $10. Una vez abonada la inscripción se puede participar con hasta dos trabajos, presentados por separado y con diferente seudónimo. Aquella persona que quiera presentar más de dos trabajos, deberá inscribirse nuevamente. El monto podrá ser abonado de diversas maneras: en efectivo en el momento de entrega de las obras literarias. a través de un depósito en la Cuenta corriente la Nº 000-00002058/3 del Banco Río de la Plata SA, filial 000-Casa Central, beneficiario Fundación Universidad Católica Argentina, CUIT 30-53621658-4. Se podrá realizar una transferencia a la cuenta bancaria anteriormente descripta, CBU 0720 0007 2000 0000 20 5836, en caso de no tener una filial de dicho Banco en la localidad en donde reside el participante. En ambos casos deberán adjuntar una copia del comprobante de depósito o transferencia realizada, junto con cada uno de los trabajos presentados en el Centro Cultural UCA. En los casos en que se presenta más de una obra deberá adjuntar una fotocopia del comprobante de pago por cada obra literaria presentada. Todas aquellas personas, que por manifestados problemas económicos no puedan abonar el monto de la inscripción, puede solicitar al Centro Cultural de la UCA una exención del pago para su participación. El Centro Cultural analizará cada caso para autorizar la participación en el concurso de manera gratuita. 8) Calendario: Presentación de trabajos: Desde el lanzamiento del Concurso hasta el 13 de septiembre inclusive en las sedes del Centro Cultural de la UCA de Buenos Aires y Rosario, y entre el 10 y 13 de septiembre inclusive en las sedes del Centro Cultural de las ciudades de Mendoza y Paraná. NO SE ADMITIRÁ NINGUNA EXCEPCIÓN. Notificación de resultados: a partir del 22 de octubre en el sitio web del Centro Cultural www.centroculturaluca.com.ar. Entrega de Premios: La entrega de premios se realizará en el marco de la exposición de fotografía "La Cultura del trabajo" organizada por el Centro Cultural UCA, que se realizará en el mes de noviembre en la Sala de Exposiciones de la Pontificia Universidad Católica Argentina, y será de entrada libre y gratuita. 10) Premios: Categoría General: Primer Premio Adquisición: $7000 (pesos argentinos, siete mil) + Diploma. Segundo Premio Adquisición: $4000 (pesos argentinos, cuatro mil) + Diploma, Se otorgarán 3 "Menciones de Honor": $500 (pesos argentinos, quinientos) + una orden de compra en Educa por $150.- + Diploma. Se otorgarán 5 "Menciones Especiales": Diploma Categoría Escuelas. Primer Premio Adquisición: Para el Alumno: Una orden de compra en libros en Educa por $1000.- + 1 beca anual para las actividades académicas organizadas por el Centro Cultural durante el año 2008 + Libro "El Despertar de una Nación". Para la Escuela: una orden de compras en libros en Educa por $2000.- para la Institución a la cual pertenece quien recibió el 1er Premio. Segundo Premio Adquisición: Para el Alumno: una orden de compras en libros en Educa por $500.- + 1 beca anual para las actividades académicas organizadas por el Centro Cultural UCA durante el año 2008. Para la Escuela: una orden de compras en libros en Educa por $1000.- para la Institución a la cual pertenece quien recibió el 2do Premio. 12) Uso de material: Todos los trabajos entregados quedarán en poder del Centro Cultural UCA, los no seleccionados serán destruidos una vez finalizado el concurso. Por cualquier publicación o difusión de los textos premiados o seleccionados, en parte o completo, que realicen los organizadores del Concurso, no se podrá reclamar ningún tipo de pago, retribución u otras recompensas. 13) Jurado: El Jurado de Premiación para ambas categorías, está compuesto por la señora Inés Fernández Moreno y los señores, Esteban Peicovich y Antonio Requeni. Su fallo será inapelable. Los premios no podrán ser declarados desiertos. El concurso cuenta con un jurado de preselección compuesto por la señora María Amelia Arancel Ruda y el señor Alejandro Cruz Tloupakis. 14) Cualquier situación no prevista en estas bases será resuelta por el Centro Cultural de la Pontificia Universidad Católica Argentina.
concursos2007@uca.edu.arwww.centroculturaluca.com.ar
Buenos Aires, Argentina